"Los recuerdos son peores que las balas"

Hice con mi intento de olvidarte lo mismo que hago cuando tengo una herida, que la toco de vez en cuando para saber si sigue doliendo. Pensaba en ti solo para ver si seguías doliéndome. Lo hacía por instinto, porque necesitaba saber que aún podía sentir dolor.

"A veces me gustaría correr a buscarte y preguntarte si de verdad has sido más feliz, si valió la pena"

Ruinas

Es como cuando te arrepientes. Como cuando miras al pasado y te preguntas cómo pudiste hacer lo que hiciste. Ocurre lo mismo con lo que escribes. Con lo que escribo. Hoy es uno de esos días en los que me río de la sinceridad con la que creía haber escrito todo lo que llevo escribiendo tanto tiempo. ¿Sinceridad? Nada ha sido sincero, o al menos, del todo sincero. Hoy me he dado cuenta de que no soy capaz de escribir lo que realmente pasa, lo que realmente siento. Pero no es que no sea capaz de escribíroslo a vosotros, ni siquiera soy capaz de escribírmelo a mí. ¿Cómo puede ocurrir eso? ¿Cómo puedes dejar de serte sincera a ti misma? Es como si creyera que guardándolo en mi cabeza lo olvidaré. Como si pensara que al escribirlo pueda quedarme sin nada. Sin nada de lo que tengo. Sin nada de lo que soy.

Lo más sencillo es lo más hermoso

Días como estos son los que me hacen feliz. Sé que tenemos nuestros altibajos, y sé que casi siempre son por mi culpa, pero también sé que cuando estamos en la cima, en lo más alto, reboso de felicidad.

Dicen que lo verdaderamente bonito solo se escribe cuando uno está triste, y es cierto, yo lo sé muy bien; pero lo que no dicen es que también se sabe escribir cuando no dejas de sonreír, cuando estás tan feliz que solo quieres gritarlo a los cuatro vientos. Yo hoy, el 17 de abril, un día cualquiera, quiero gritar a los cuatro vientos que soy muy feliz contigo. Que esto que tenemos es muy especial. Que tú me haces sentir diferente. Y por supuesto, que te quiero.

"Complícame la vida, hazme el amor y tenme siempre presente"

Todo regresa para no marcharse

Aún no he podido contarle a nadie ciertas cosas que me callo. No sé si la gente lo entendería, ni si intentarían entenderlo. Claro que no es fácil. Claro que hay ocasiones en las que estás caminando por la calle y sientes un olor o una brisa, escuchas una canción o reconoces un gesto en un desconocido. Y todo se vuelve a abrir, todo regresa. 

"Nuevas confesiones"

Es que no eras la misma,
me dices con los ojos quemados de mirarme.

Te dolía la casa,
viajabas demasiado y sin motivo,
rodabas por el humo de la noche
igual que el sueño roto de la mesa,
parecías amargo,
muy perdido,

tal vez por otros cuerpos,
tal vez por una fecha
en la vida de nadie,
una cita sin año ni estación.

Cuando yo no era la misma,
te quería también.